Empeñados estamos en aplacar la voz de la conciencia ante las consecuencias de nuestras acciones en la vida cotidiana culpando a un destino inapelable que nos marca un camino con principio y final sin posibilidad de cambiarlo por mucho que hagamos.

 

Pero si nos paramos un minimo de tiempo y dejamos que nuestra realidad cale un poco mas a la de la primera capa de piel nos daremos cuenta de que en la mayoria de los casos siempre hemos tenido eleccion.

 

De cualquier modo, el protagonista de esta magnifica novela corta es consciente hasta el final de que aunque su destino le tenga reservado un final en el relato de su vida el se dirige a este final a conciencia. Que aunque las opciones estan ahi, hace lo que hace por conviccion, por que si. ¿cuantos de los que le achacan al destino sus desgracias son capaces de hacer esto mismo?.

 

Maravillosa forma la de escribir de este hombre (Alonso Guerrero). En todo momento podemos identificarnos con cualquiera de las decisiones del prota, aunque las situaciones en las que se le presentan no pertenezcan a nuestro dia a dia.

 

¿Como expresar el desahogo de un escritor en pleno declive profesional y vital  y de las paranollas que le produce su separacion y el giro de su vida hacia el lado oscuro?. Con sentencias dedicadas a su esposa del tipo:

 

"Divorciarse en primavera...", tuvo este pensamiento sonbrio. Iba contra la patristica de toda estetica, de toda tradicion. Era como un balbuceo de la muerte, una suerte de invitacion a que el verbo se hiciera carne. Y ademas divorciarse en el despacho de un abogado, desde sus barbacanas de metacrilato y sus sofas de pieles de los que se ha borrado todo signo de ametrallamiento. Atentar de talñ forma contra los fundamentos de la vida: la supersticion, los principios, eran de los alardes mas gratuitos que conocia. "Por el contrario - se dijo -, apurar hasta las heces es otro de los imperativos mas sagrados. Un escritor solo tiene sus heces: si una esposa no entiende que tiene que limpiarlas es mejor divorciarse de ella."

 

O:

 

Una mujer es una contingencia que alcanza la costa de lo inmanente.

 

Tambien se despacha agusto con su editor:

 

LLevate todo esto de aqui - habia dicho su esposa, refiriendose a los libros -: la cultura atrae polvo.

Pero aun era capaz de añadir mas eslabones a esa cadena de desgracias: su editor le acusaba de haberse vuelto demasiado autorreflexivo. Tambien la confesion atraia el polvo, al parecer. "La profundidad es una forma de intransigencia"."¿Y que?" - Habia dicho Gutemberg.

"¿Y que? ¿Te parece bonito querer ser un genio, sin antes hacer rico a tu editor?". El argumento amenazaba con hacerse aun mas incontestable: "Solo es una cuestion de tolerancia y urbanidad: Si aspiras a ser inmortal, pideme permiso".

 

¡Y que decir de la forma de relatar cada uno de los escenarios y de las escenas que en ellos se desarroyan!. De la pagina 25 a la 31 se desarroya una batalla en la que esta magnificamente relatado el intercambio de golpes vervales entre la mujer, el prota y el abogado. Trascribirla entera seria quitaros momentos de lectura asi que solo pondre el final entre la mujer y el prota:

 

"¿Ves como tengo razon?. Mirate, pareces una destileria con corbata. No puedo seguir asi. Voy a necesitar el doble de tiempo que he estado contigo para empezar a pensar en rehacer mi vida."...

 

..."¿Has pensado en lo que yo voy a tardar en rehacer la mia, despues de haber estado casado cinco años con el fuego de la biblioteca de alejandria?".

 

"Razon de mas para que te divorcies pacificamente, sin pretender embaucar a nadie con esa tonteria del amor. Los escritores no sabeis amar, amais como masturbadores".

 

"Las mujeres, sin embargo, os casais con la misma facilidad con que poneis una merceria..."

 

Y asi, entre recuerdos y aceptaciones de si mismo:

 

Altazor (el abogado) no fumaba y su esposa - ya ex esposa - odiaba que el olor del tabaco hiciera saltar las trampas de sus perfumes como un perro mal enseñado. Habia fumado igual que habia escrito: contra ella. Contra la indiferencia perfectamente asumida de una mujer de treinta años. Contra su imperio de cosas sin importancia y su desden por todo lo que significara una destruccion y un renacimiento.

 

... nuestro hombre se va acercanso hacia el final de su particular "dia horribilis".

 

Gran libro.

 

Pequeño en tamaño y grande en contenido. Y encima de facil lectura. ¿Se puede pedir mas para la playita?.

 

Un abrazo y feliz lectura.

 

El librero de bagdad

 

 

 

LAMIRADADEHIROE Hizo la recomendacion de algun libro de este escritor. Me encantaria cumplir con el compromiso de ir poniendo en el escaparate vuestras obras o autores preferidos. Con este bellisimo libro de un gran "escritor atormentado pero que dominaba las palabras" comienzo a cumplir ese objetivo. El de que todos nos veamos representados en el escaparate. Un abrazo. (El librero).

 

Si el mundo fuera un lugar perfecto, lleno de la eterna felicidad que equivocadamente le pedimos a la vida, este escritor no tendria hueco.

No es su estilo el que chocaria contra el rompeolas, seria su sensibilidad.

¿Se puede hablar con los silencios?. No solo eso, Yukio Mishima escribe un libro entero. Porque este libro no es uno, sino dos. El de sus letras visibles y el de las invisibles.

Hay un texto oculto, entre los huecos blancos que cada linea deja en la pagina, que se ha escrito de sentimientos susurrados al alma.

Una de las cosas que mas me ha gustado , y que me impulsa a leer mas de este autor, es la capacidad para dibujar sentimientos con palabras. La facilidad con la que enfrenta emociones dentro de los personajes a velocidad de vertigo.

Como es capaz de contarnos que un hombre que esta a punto de salir a la mar dejando atras a la mujer que ama es capaz de, a la vez que siente la partida, estar viendola como una via de escape y al mismo tiempo abrirnos el corazon de la mujer para que leamos en él la angustiosa necesidad de negarse el sufrimiento de la ausencia de su amor al tiempo que asume la derrota reconociendo que no podra dejar de pensar en el.

 "Ryuji deseaba besar a Fusako, pero se sentia intimidado ante Noburu. Ademas, como le sucede a un hombre que se sabe moribundo, sentia la necesidad de ofrendar su ternura a todos por igual. En aquel instante, los recuerdos y sentimientos de los otros le parecian mucho mas importantes que los propios; y, sin embargo, en algun lugar bajo la dulce agonia de la propia negacion habia un deseo de huir en cuanto fuera posible.

Fusako se negaba aun el permitirse imaginar la angustiosa y agotadora espera que le aguardaba. Devoraba a Ryuiji con los ojos, y examinaba la consistencia de aquel vinculo. Pero cuan contenido era su aspecto; parecia un objeto refractario que ni siquiera osara expandirse mas alla de sus contornos. Deseaba que el pudiera ser menos definido, como la bruma. Pero aquel horrible corpachon se parecia demasiado a una roca como para desvanecerse de la memoria; o aquellas pesadas cejas, por ejemplo, o aquellos hombros excesivamente solildos..."

 

 

 

 

 

En la trama de este libro estan cosidas al argumento cantidad de cargas de profundidad emocional con forma de encontronazos entre los sentimientos, fantasias e imaginaciones de los personajes que estan en dialogo.

No son escenas estaticas, no. Mas bien estan dotadas de tres dimensiones. La dimension inmediata (Lo que leemos), la dimension abstracta (Lo que la situacion momentanea les hace sentir), y la dimension global ( La concatenacion de emociones entre el el presente y lo que este puede crear como futuro).

No os voy a transcribir el capitulo seis de la primera parte entero por que esta entrada se alargaria mucho, pero mereceria la pena.

En el Noburu, el hijo de Fusako, interroga a Ryuyi sobre su vida en el mar. Mientras el marinero le va contestando va hundiendose poco a poco en sus recuerdos, en las emociones que esos recuerdos le traen, en las ilusiones que, agonizantes, van muriendo de inhanicion dentro de su alma.

Al tiempo que Ruyji va dejando que su imaginacion le arrastre a las profundidades de sus frustraciones, Noburu va fantaseando con las escenas que le han ido dibujando en el relato y cuando se da cuenta de que a Ruyji le han secuestrado sus fantasmas se deja mecer por las aventuras que su fantasia le regala hasta dormirse.

Esto nos lo relata Yukio superponiendo las fantasias de uno a las de otro y nos hace vivir los distintos estados de animo por los que ambos van pasando con tanta sutileza que al final nos vemos abrumados ante la grandeza de lo que la imaginacion puede crear.

Tampoco esta escaso de sentencias estrictas que dejan meridianamente claro lo que quieren expresar. Sin adornos:

" Desde la mas oscura noche de los tiempos, las mujeres de toda casta habian dicho estas palabras a marinos en todos los puertos. Palabras de docil aceptacion de la autoridad del horizonte, de atolondrado homenaje a aquella misteriosa frontera azul. Palabras que, aun en las mujeres mas altivas, jamas dejaban de expresar la tristeza, las vanas esperanzas, la libertad de la ramera:

-Partiras por la mañana, ¿no es asi?..."

o momentos sensuales en los que solo nos puede sumergir una imaginacion sensible:

" La menta frappe que pidio Fusako estaba aderezada con una cereza con su tallo. Arranco diestramente el fruto con los dientes y dejo luego el hueso en un cenicero plano de cristal.

El resplandor que aun persistia en el cielo se filtraba a traves de las cortinas de encaje del ventanal frontal, bañando el local casi vacio. El hueso pulido y calido de la cereza, tal vez a causa de los rayos de luz delicadamente coloreados, le parecio a Ryuji increiblemente seductor. Advirtio apenas perceptiblemente que empezaba a secarse y que su color era de un rosa inefable. Lo alcanzo con un brusco movimiento y se lo metio en la boca. Fusako lanzo un pequeño grito de sorpresa y comenzo a reir. Jamas habia conocido un instante tan apacible de intimidaz fisica."

o escenas escabrosamente bellas como la prueba de valor del capitulo cinco en el que Noburu ha de asesinar a un gato y nos describe la muerte, degollamiento y exhibicion de los organos del gato de un modo tan vividamente pictorico que de repente nos encontramos, en vez de leyendo, admirando un macabro, aunque hermoso, cuadro.

Un libro pequeño de tamaño, pero con muchas horas de lectura, es el que hoy ha venido al escaparate.

Espero que si lo habeis leido lo comenteis y si no que no os lo perdais.

 

Un abrazo y feliz lectura.

El Librero de Bagdad

CANTO I

SELVA OSCURA

Nel mezzo del cammin di nostra vita                           A mitad del camino de la vida yo

mi ritrovai per una selva oscura                                  yo me encontraba en una  selva oscura

che la diritta via era smarrita.                                     con la senda derecha ya perdida.

 

 

Una fantasia maravillosa nacida de un sueño, de un miedo, de una atormentada experiencia...

El caso es que Dante regalo a la humanidad esta obra terrible y bella que es la Divina Comedia a mayor gloria de su imaginacion y de nuestro disfrute.

 

Esta edicion esta ilustrada por Miquel Barcelo. Sentir los escalofrios que sus dibujos ponen a los versos de Dante es una experiencia unica, increible. Uno dibujo letras y otro escribio dibujos.

 

 

 

Un viaje alucinante por un paisaje oniricamente Dantesco que comienza con la aparicion de Virgilio, el maestro de Dante, que en esta parte de la obra tiene el rol de cicerone y de reflejo en el infierno de Beatriz en el Paraiso.

Tras pasar el Aquaronte en la barca de Caronte se enfrentan a el primero de los nueve circulos que, segun le explica Virgilio a Dante, conforman el infierno. Un infierno con forma de cono invertido el cual segun se estrecha es mas cruel con los condenados que contiene.

 

 

Aprovecha el autor para colocar en cada estadio infernal a algunos personajes conocidos en su momento historico y a otros con los que "salda" deudas pendientes.

Algunos de los pasajes mas tremendos los dibuja Barcelo con una maestria tal que su contemplacion inquieta y transmite cada una de las sensaciones que la imaginacion ha podido crear.

 

CANTO XXXII

CIRCULO IX. TRAIDORES

"...dicere udi´mi: "Guarda come passi,                     oí decirme:"sean mesurados

va sí, che tu non calchi con le piante                      tus pasos, y tu planta no quebrante

le teste de´fratei miseri lassi".                                las testas de estos miseros cuitados";

 

Per ch´io mi volsi, e vidimi davante                         por lo que me volví y hallé delante

e sotto i piedi un lago che per gelo                        y a mis plantas un lago, cuyo hielo

avea di vetro e non d´acqua sembiante.                tenia de vidrio, y no de agua, el semblante

 

Una obra representativa de lo que el ser humano es capaz de ser. Un ejemplo de como se puede usar el poder de la creacion .

Ojala os guste tanto como a mi. Al principio intimida un poco tanto verso junto, pero no os fieis de las apariencias... casi siempre engañan.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Leer y ser felices.

 

El librero de bagdad

"El paraiso no esta en la tierra. Pero hay fragmentos. En la tierra hay un paraiso roto. (Jules Renard)."

 

Con su prosa de pincel y una hoja de lienzo Jules Renard pinto un precioso libro donde reunio las imagenes escritas de los fragmentos paradisiacos que el reconocia en la naturaleza que le rodeaba.

Las ilustraciones de Toulouse-Lautrec animan unas letras que ya por si solas despiertan la imaginacion y nos transportan a fotografias rememoradas de paisajes rurales cotidianos que olvidamos al pasar de largo con el tren, a visiones fugaces de "momentos de miga de pan a los patos en el parque".

 

 

"Se desliza sobre el estanque cual trineo

blanco, de nube en nube. Solo esas

nubes algodonosas que ve nacer,

moverse y perderse en el agua le despiertan

el apetito. Desea una de ellas.

Apunta con el pico y sumerge repentinamente

su cuello vestido de nieve. Luego,

cual abrazo femenino que saliera de una manga,

se retira."

(El cisne)

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Cada pequeña miniatura de este libro es la cronica de un pedazo de vida. Nos recuerda que mientras que no haya mas "dios" que el  de los creyentes, el "oficial", siempre nos quedara el poder creador por excelencia para refugiarnos en, quiza, la unica verdad que medio existe... la naturaleza.

 

Desde los animales libres, con la unica servidumbre que la de sus instintos naturales, hasta los mas domesticados compañeros de la vida rural estan representados en las paginas de este pequeño bestiario.

 

 

 

"... se va de buena gana, con orden y pesadez, a colocarse en su lugarhabitual bajo el yugo del carro.

Con los cuernos atados, la cabeza inmovil, frunce el vientre, caza apaciblemente con su cola moscas negrasy, como una doncella que dormitara con la escoba en la mano, rumia mientras espera a Polux."

(El buey)

 

 

 

 

 

 

 

 

No estan todos. pero todos los que estan nos hacen recordar a los ausentes. Es una de las cosas mas bonitas de este librito que en su pequeñez tiene su grandeza.

 

Hasta la sabia araña, hechicera consciente de la dependencia que su existencia tiene de un hilo, esta representada aqui; con el dibujo de la perfeccion de su casa-despensa y las letras de su actitud metodica y silenciosa. Presencia constante de los rincones invisibles del hogar.

 

"Una manita negra y peluda crispada sobre los cabellos."

"Durante toda la noche, en nombre de la luna, pone sus precintos."

 

Un bellisimo e imprescindible libro.

 

(El Librero de Bagdad)